El arte de saber elegir el complemento adecuado

Me considero sobria en el vestir —que no es sinónimo de anticuada—. Bueno… No siempre. Con cierta frecuencia suelo renovar mi armario con ropa heredada de mis hijos e hijas, nietos y nietas (incluyendo entre hijos e hijas a nueras y yernos: como está mandado). Y hasta es posible que haya heredado algo de mi nieto político… Aunque lo veo difícil, a no ser que la pieza en cuestión haya encogido a fuerza de lavados…

Pues sí. A cuenta de las herencias textiles gasto muy poco en vestirme, ya que hago cambio de vestuario antes de entregar el lote de ropa en alguna Asociación Benéfica. Pero no seáis mal pensados… No se trata de tacañería. Qué va. El dinero ahorrado lo dedico al apadrinamiento de un niño o cosas por el estilo. Es la única manera de hacerlo con mi sueldo de jubilada.

Y después de tanto preámbulo (no sé a santo de qué) va siendo hora de que os cuente lo que realmente quería contar.

Era domingo. Un maravilloso día soleado, cuando la sequía todavía no había comenzado a hacer mella. Decidí ir a misa con mis mejores galas. Ello no quiere decir que normalmente vaya hecha un adefesio. Tampoco es eso. Discretita, eso sí.

Unos minutos antes de salir de casa me acerqué al ordenador a comprobar la temperatura que hacía en la calle, con el fin de atinar en la elección de chaqueta: ¿de verano o de entretiempo? La predicción era calor, así que decidí ir a cuerpo gentil con mi elegante vestido.

Cuando me disponía a apagar el ordenador me di cuenta de la hora. Y, como no me hace pizca de gracia que algún señor galante —de los que todavía quedan— y algo cascado me ceda su asiento, salí de casa a la carrera.

Durante la misa cantó un coro de jubilados que daba gloria escucharlos. Todo fue bien hasta el momento de desearnos la Paz. A partir de ahí se organizó un revuelo de campeonato: la mayoría de los asistentes querían expresar sus buenos deseos no sólo a las personas que tenían a su lado sino a las del banco completo. Y a las del banco de delante y las del banco de atrás…

Andábamos en esas cuando, al girar hacia el señor situado a mi izquierda, noté que algo suave me rozaba el pómulo. Eché la mano a la cara para rascarme porque, lo que fuese, me hacía cosquillas. No supe si echarme a reír o a llorar: con las prisas me había dejado puestas las viejas gafas que utilizo para el ordenador. Son unas gafas que no tienen arreglo posible, pero con las que mejor veo. Para sujetar las patillas sueltas les enrollo una buena cantidad de Celo. Pero el Celo va cediendo y la patilla se va deslizando hasta separarse de la gafa. Y es lo que ocurrió. Si sólo fuese eso… Hacía unos días que una de las patillas había desaparecido y, a falta de algo mejor, la sustituí por una alargadera de Celo que me rodeaba la oreja.

Y de esa guisa asistí a la mayor parte de la misa. ¿Qué pensarían los que me vieron? Sólo con recordarlo me entra la gran carcajada. Y es que si no nos tomamos las cosas a chirigota…, ¡aviados estamos!